Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, тем и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

***

Я приступами нежности глубокой
храню в себе нелепую мечту:
лизнуть тебя щеняче – нежно в щёку,
на вкус твою отведав красоту.
А встретимся – стыжусь своих желаний
и прячусь за улыбки и слова,
галантный этикет изображаю
героем поведенческих бравад.
Но давеча, испытывая муку,
что так в своих желаниях не скор,
лизнул тебя щеняче – нежно в руку.
Надеюсь, ты простила мой восторг

***

Есть в близости людей заветная черта,
Ее не перейти влюбленности и страсти, -
Пусть в жуткой тишине сливаются уста
И сердце рвется от любви на части.
И дружба здесь бессильна, и года
Высокого и огненного счастья,
Когда душа свободна и чужда
Медлительной истоме сладострастья.
Стремящиеся к ней безумны , а ее
Достигшие - поражены тоскою...
Теперь ты понял отчего мое
Не бьется сердце под твоей рукою.

***

Если я о любви позабуду своей,
Мне о ней вдруг напомнит случайный прохожий,
Неулыбчивый, сгорбленный, тучи мрачней,
На тебя так похожий, до боли похожий.

Или жарко буран мне задышит в лицо,
На щеках оставляя румяные розы.
И я вспомню, как шла я к тебе на крыльцо,
И как ты презирал мои письма и слезы.

Или встречу на улице тощего пса,
Молча руку с улыбкой к нему протяну лишь,
И вдруг вспомню, как нынче светлы небеса.
Как ты любишь собак. Как меня ты не любишь.

загрузка...