Как жить без именин, не представляем?
Художника сегодня поздравляем!
Едва под рифмы шевеля мозгами,
Портрет твой пишем крупными мазками.
А если ты не живописец — график,
Везем тебе угля и туши РАФик;
Уж коли скульптор, мы учли и это —
Пришлем вагоны глины и цемента!
А если поздравляем ювелира...
Тогда молчи, назойливая лира:
Живи не в бедной и немодной хате —
В любви, здоровье, брюликах и злате!!!
2

Ах, художник, как и прежде
У мольберта не в себе…
Краской красной по надежде,
Краской черной по судьбе.
Ночь и пламя, кровь и деготь,
А под утро удержись,
Ничего не надо трогать,
Потому что это – жизнь!

3

Силуэты домов отражаются в мокром асфальте,
А под ними лишь бледно-лиловая пропасть небес.
Дождь идет. Некрасивая девочка, мокрое платье
Вдоль по тонкому лезвию мира меж двух этих бездн.

4

Не сходи с ума, художник.
Ты рисуешь слезы там, где дождик.
Ты увидел свет там, где тьма.
Не сходи и меня не своди с ума.

5

Туча город лиловым крылом тяжело накрыла,
Ветер в окна плеснул, зазвенел, подошла гроза.
Вдруг она оглянулась и сердце на миг застыло:
Некрасивая девочка мне посмотрела в глаза.

6

На холсте художник (имя)
Нарисует все на свете.
Опускает в краску кисть
И на холст ее хлобысть!
Хорошенечко размажет,
"Хороша картина!" – скажет.
Будут люди много дней
Думать, что же там на ней.

7

Грустен и весел вхожу, ваятель, в твою мастерскую:
Гипсу ты мысли даешь, мрамор послушен тебе:
Сколько богов, и богинь, и героев!... Вот Зевс Громовержец,
Вот изподлобья глядит, дуя в цевницу, сатир.
Здесь зачинатель Барклай, а здесь совершитель Кутузов.
Тут Аполлон - идеал, там Ниобея - печаль....
Весело мне. Но меж тем в толпе молчаливых кумиров -
Грустен гуляю: со мной доброго Дельвига нет;
В темной могиле почил художников друг и советник.
Как бы он обнял тебя! как бы гордился тобой!

8

Художник под елью
высокую ставит треногу,
свистит потихоньку
и пишет лесную дорогу.
Посмотрит под ноги –
ромашка цветет, подорожник.
Он с них начинает.
Такой аккуратный художник.

Он краски мешает
и больше всего озабочен
лиловым репейником –
маленьким чудом обочин.
Он слышит,
как ветер играет с кустом молочая,
движение листьев
за двадцать шагов различая.

Осенний стожок перед ним,
как божок невысокий,
встает, подбоченясь,
из зарослей желтой осоки.
И близость реки
он в лесной духоте ощущает –
край пестрой палитры
под ультрамарин очищает.

9

Ты - художник. В руках твоих - краски.
Мир мой - холст, нем под кистью твоей...
Ты на нём написать волен сказку,
Добрых гномов и ласковых фей;

Можешь силой, подвластной лишь ветру,
Прочь развеять туман суеты,
Написав безмятежность рассвета
Над беспечною гладью воды...

Там прибой нежно берег ласкает,
Робко балуют землю лучи... ,
Но.. взмах кисти - и всё исчезает,
Утопая в безглазой ночи:

Мириады звёзд в сердце вонзятся,
Словно россыпь осколков немых;
А могли ж они мне улыбаться -
Лишь движение б пальцев твоих!..

Пусть холста кисть легонько коснётся,
Превратит в гладь озёрную лёд,
Лучик бережный тёплого солнца
По щеке деликатно скользнёт...

Пенье птиц вместо криков вороньих
Пусть звучит в предрассветной тиши,
Слух невольно лаская спросонья...
Кисть в тыоих руках...слышишь? Пиши...

загрузка...