Покинув душные застенки,
Я вышел рано поутру,
Вокруг блондинки и шатенки,
А я не чувствую жару!

Прохладен воздух, чист и ярок,
Хоть солнце все еще блестит,
Для нас, в Израиле, - подарок,
Коль кровь от жара не кипит.

Я понял - должен стих родиться,
Томленье чувствую в мозгах,
Такой, чтоб можно бы гордиться,
Чтобы прославился в веках.

Уж небо осенью дышало*...
Придумал чудную строку,
Но память грубо подсказала:
Припал к чужому роднику.

И нивы сжаты, рощи голы**,
Пора унылая спешит***.
Слова, знакомые до боли -
Ум плагиатом так грешит.

Какая чудная картина:
Лес, точно терем расписной****,
Когда сквозная паутина*****,
Висит на ветке золотой.

Простите, Пушкин и Есенин,
Не злитесь, Бунин, милый Фет,
Из вас ведь каждый - целый гений,
Во мне ж и половины нет.

Удар от классиков жестокий,
Все написали до меня.
Спасает Тютчев ясноокий...
Как лучезарны вечера******.

загрузка...