Застыли пальцы на ветру.

И грела только сигарета.

Была не осень… я не вру.

Заканчивалось бабье лето.



Любовь, как малое дитя,

Ей что ни скажешь, свято верит:

То тут же, а то год спустя,

И после слёз, а чаще перед.



Влетает бабочками в дом,

Красиво так, что слепнем сразу.

Ну, как тут видеть, что потом,

И думать как, теряя разум?



Дорог в любви известных нет.

И перепутаны все в тропы.

Найди одну… иди на свет..

Пусть далеко придётся топать.

загрузка...