Я давно не писала тебе, прости…
Лет пятнадцать, наверное, с лишком!
А сегодня толкнуло вдруг что-то в груди:
«Напиши-ка маме записку!»

Ну, казалось бы, вот-ты под боком живешь,
В двух кварталах — совсем недолече,
Раза три на неделе проведать зайдешь
И , глядишь, скоротаем вечер…

Телефон…ах, спасибо, кто создал его!…
На шнурочке, на шее тонкой…
Это чудо сегодня-доступней всего:
Говорить со своим ребенком.

Не ребенок уже, но до слез хорошо
Услыхать по утру звоночком
Голос твой: «Посмотри какой день пришел!
Позабудь, чем тревожилась ночью!»

«Наша кошка, — ругается мама в сердцах-
Даже рыбу-и ту не желает!…»
Я молчу…ежедневный отчет о делах,
Как ни странно, не раздражает.

Мы…похожими стали в какой-то из дней.
Я — взрослее. Ты — стала ребенком.
Если ум у меня стал намного длинней,
Твой характер — более ломким.

Сколько лет спотыкались, навстречу идя,
Мать и дочь бесконечной дорогой.
Дней, прожитых спокойно, легко сосчитать.
Электрических — слишком много!

Не хочу вспоминать!….Не хочу порошить
Раны прошлые солью смятенья.
Как на сердце легко! Мы сумели дожить
До Прощенного Воскресенья!

Вот закончу письмо — в дальний стол положу
…Успокоилось сердце на этом.
Все, сейчас позвоню, и всего лишь скажу:
«Ну, привет! Рассказывай, где ты?»

загрузка...